Grupo Poético Pólemos

2011-08-31T17:35:00.001+02:00

Kathy Seal Deborah Stipek

BOLERO DE LAS CUATRO ARISTAS

2010-07-19T01:59:00.001+02:00

sobre la capa de hielo
los tacones bailan
sensualmente
se juntan y se separan

vuelan a la melancolía
del encuentro

del sudor entre la manos
del poniente de los acordes
de la ropa

y tiende a pegar
cuerpos
a unir vértices
y yuxtaponer
permisos de caricias

los tacones y los zapatos
masajean el olor
de vueltas y más vueltas
y vuelta otra vez
con la cabeza pegada a tu cuello
sobre tu pecho
y en mi cintura

la melodía secretaria aplicada
cómplice de tacones y zapatos
en un cuadrado con orquesta

Clarisa Vitantonio

tanto es tan como tan es tantO

2009-07-28T22:29:00.001+02:00

POdría morir aquí mismo
habiendo desatado el nudo que aprieta tanto el pecho,
el nudo agotado que
cae bajo mis ojos sopesando la negra hendidura que realza el rimel de mis pestañas que tan femeninas disimulan el coqueteo que tú has creido ilusorio,
que yo he provocado
... tan discretO.

Un cuadro que parece el cielo es el cielo que parece un cuadro cuando la mentira es tan verdad y aquel muchacho que "eso pretendía", suena a música de no hay hogar con quien levantar el amanecer de una gaviota.
Nace el Sol tan a la izda de la olas que la roca está fría tan dentro de la marugada
que no la ahuyenta la avazada solar.

pelos y gafas

2009-07-04T22:44:00.002+02:00

Otro día aquí
en tu universo,
en él estoy segura
en él estoy satisfecha
en él estoy dispuesta a trabajar
en él estoy animada para aportar al mundo
en él estoy
en él estoy recompensada con pelos y gafas
pelos-y- gafas
p-e-l-o-s-y-g-a-f-a-s en tu universo,
por todas partes...

Perros y gatas.

2009-06-29T18:50:00.001+02:00

Los gatos son peligrosos para la poesía, pronto

acumulan adjetivos, muchos provocan, mucho seducen. (José Watanabe)

A su libre albedrío
el animal de desliza
por la cornisa que cubre el precipicio
sin temer a la caída
porqué siempre cae parado

Y se luce, se pavonea
me mira como pensando
que lo envidio

si supiera que me gustan más los perros
con todas sus miserias,
será porqué perro soy
y aúllo como lobo
por las noches
cuándo la luna está en mi pecho
con las uñas de mi gata
en la espalda.

Gio.

Naturaleza

2009-06-27T11:51:00.002+02:00

(poema conjunto)

Fuga de presión en el sexo
de tus labios,
si la hoja late ocre
renace verde la rama
abrazada al hueco del olvido
en tu hueco me lleno
de la oscuridad
llevando mis sentidos
a la serenidad del yo,
la naturaleza se llena de pliegues,
nunca se sabe lo suficiente
de cuanto parece cierto.

Jana, Chema y Ana

Sonríe

2009-06-11T20:54:00.002+02:00

el valor del amor se mide cuando
llega el momento de la despedida.
Proverbio budista

Decir adiós es tan doloroso
como un matrimonio en separación de bienes
pero más romántico.

Puedo ser tu más ferviente acólito.
Podemos dormir como sobre una nube
de pétalos de dalia
arroparnos por su amarillento polen
de amatista.

Podemos abrazarnos en diptongo
y vestirnos con flores cualesquiera.

No puedo pensar ni fingir
sólo amar se me antoja
en esta obra;
creo que soy Sybyl Vane.
Sírveme otra copa
con tapa de besos
en plato de porcelana.
¡Qué hermoso! Como dos manteles
tendidos al sol
al aire,
agitados por ese aroma
que sólo nace del reencuentro.

Chema Vega

Tierra confiscada.

2009-06-02T00:13:00.000+02:00

.
Me han arrancado de la tierra
para terminar unido a mis huesos

han alterado mi semántica
y soy ese perro
que le ladra a la rueda de los autos,
tan furiosamente
que mis dientes se quedan pegados
a los caligramas
formados por la camarrupa que me allana
con la fiereza que me confisca
la masa gris
que ocupa el espacio
en este papel de zafarrancho
donde solo escribo con la venia
de mi insurrecta razón

nadie más me arrancará de la tierra,
solo mis huesos
terminaran unidos a ella.

Gio.

2009-05-31T17:21:00.002+02:00

y tus lágrimas me parecen
luz de un bosque violeta

2009-05-31T17:19:00.000+02:00

los lunares de tu espalda
me parecen las estrellas

ESCRITURA

2009-05-31T03:16:00.001+02:00

tirar al mundo palabras
a minutos yuxtapuestos
en el espacio distante
de la tierra, esfera
inseminar las piedras con letras
hacer crecer el útero con papeles y tinta
que el viento las mueva
tirar al mundo las palabras

la muerte es una niña

2009-05-27T12:42:00.002+02:00

la muerte es como el mar
sólo su presencia ocupa una masa mayor
que el horizonte
a parte de eso
insaciable
todavia confía en su derecho
de encabronarse enfadada

último recital de la temporada.25/mayo/2009. correspondencias con el 25/mayo/1996. "invocaciones al lado femenino de la mujer con una cajita de músik"

2009-05-26T20:21:00.005+02:00

susurros

2009-05-26T20:20:00.000+02:00

Escuchando
como murmuras,
susurrarte
susurrándome,
callar,
deslizar las palabras
en tus oídos,
andar caminando
en un mundo
que es el que es,
olvidar todos los conflictos
mundiales,
postergarlos a su
presente.
Vivir con temor,
y sin temor añadido,
gozarte,

tu alegría,

mi alegría,

nos pertenece,
nada más fuera
de eso,

sin sed, angustia
o ansia de propiedad,
ni casas, ni ropas,
ni seres humanos,
la alegría y el sueño

todo lo que nos pertenece.

2009-05-26T20:19:00.000+02:00

Se me disuelve el alma
voladiza,
se me escapa el alma de la piel,
cada átomo
se me vuelve una partícula de deseo
volando al exterior
para encontrarte,
te buscan
en los espacios
vacíos,
en cada hueco del mundo,
ilimitados
salen a buscarte,

me vuelvo sobre la espalda
libre de cargas,
agua que nace
y se extiende envuelta en ti.

En mi interior
el aire circula
como niebla y luz
como seda.

Todo mi cuerpo
es uno,
todo mi ser es piel,

todo cuanto soy,

una mujer abierta en el

deseo.

tu amor

2009-05-26T20:18:00.000+02:00

Te llevo en mi pensamiento,
te llevo en mi lengua,
te llevo en mi lenguaje,
me fascina la realidad
toda impregnada de ti.

Tengo una sensación de pertenencia
a tus brazos
que cuando no me sofoca
me hace muy fuerte.

Me masturbo,
y se muy bien donde tocar,
porque hablo contigo mientras me toco.

Estoy enamorada

Y estoy salvaje

Y me parece que el mundo
es una nube
cuya sustancia me toca la piel
y es comestible.

De pronto la realidad
se despoja de su lado aparente
y toco su corazón profundo
con mis dedos.

Te llevo dentro de mi,
y aunque no seas real
te presiento.

Te llevo en mis ojos
porque has iluminado mi
perspectiva.

Te llevo en mis manos
porque has puesto límites
a lo cognoscible.

En definitiva…

estoy enamorada
y estoy salvaje

2009-05-26T20:15:00.000+02:00

pienso en tus brazos
y todo cuanto veo
es descanso,

me rodeas pasándome
la mano por la espalda,

y los riñones
me llenan de lágrimas los ojos,

tu tacto ha venido
a bendecir el dolor
de tu ausencia,
a devolverle la vida
a los sentidos
a entregar el don
de los otros brazos
a resolver
mi deseo de caer en ti

y sentir

cayendo la muerte
cayendo las heridas

quedándome
en los posos
de un interior abierto…

poema confuso

2009-05-26T20:14:00.000+02:00

Donde el olor nocturno
despierta el corazón
del mar
empiezan las olas,

susurra el sudor de tu cuerpo
colocando tierra entre
mis senos,

vienes a dibujarme
un latir entre la nariz y el pubis
que es aire
removiendo tormentas
y amansando verdades.

Deslizas tu piel
entre mis órganos,
el alma de tu piel
entre mis huesos,
tan frágil como
la curvatura lunar
de tus pestañas…

…la tortuga
abre los ojos…

tus ojos son un
desierto solar buscado
vida,
disolviéndose en la sed,
buscando llenar
de agua el
valle de mis sentidos

…tan dulce el rumor
De tus yemas…

tocarlas me
recuerda el olor
originario de las estrellas…

Respiro hacia dentro
el murmuro de tus brazos
contra mi,
me convierto en hielo
evaporado,
soy tus ojos,
soy tu vida
con los oídos cerrados,

me callo,

te miro,

descanso…
y vuelvo a mi.

poema número diez

2009-05-15T15:38:00.002+02:00

La verdad es el punto medio entre la realidad y la fantasía.

No dejo de soñar,
no dejo de permitir que me duela.
Todo lo demás es ponerme a decir verdades.

poema número nueve

2009-05-15T15:33:00.002+02:00

Helado de chocolate...
Uña y carne...
Menta...
Árbol de raíces y yemas...
Nombres y silbidos...
O mucho más
... O mucho menos

poema número ocho

2009-05-11T16:48:00.002+02:00

poner la lengua de trapo a funcionar,
dejar que las palabras sean tan niñas
como los pensamientos,
tan niños como los deseos,
las necesidades,
el hambre, la ausencia
y la sed,
y
si el hambre no se calla,
porque te suenan
las tripas,
la sed no se calla
porque la saliva se va,
la ausencia no se calla
porque lloras,
los deseos, los pensamientos,
todas las necesidades,
y las palabras,
tampoco se quedan calladas
porque también ellas pertenecen
a la lengua de trapo.

poema número siete

2009-05-11T16:39:00.005+02:00

....a clarisa por ser los ojos de la lagartija
a mónica por ser el corazón de la libélula
a monica a. por ser la almohada de la cama
a jana por ser el agua y ser la sed
a gio por ser el pene que levanta las mareas
a Giusseppe por ser el germen de todas las cosas
a ana por ser la piedra preciosa dentro de un escarabajo azul
a chema por ser la sensibilidad femenina
a Febe por la libertad
a Susana por ser la mujer del pecho y el corazón desnudos
a Marien por ser la delicadeza pura de sus ojos
a Vicente por ser el agua en chuzos de punta al otro lado del cristal
a Mariana por ser la lágrima de vino en una copa grande
a carmen por ser la cajita de recuerdos
a Julio por ser la chica del vestido azul
a mi por ser como soy
y, a todos los demás,
también gracias...

A 7 Mayo de 2009

2009-05-07T21:16:00.003+02:00

Esputada desde la tensión del gris contra el grafito
... Ahaa a a a
y muere la A entre las paredes de la garganta.

Desnuda, caliente.

bajo una intensa luz espolvoreada,
obnubilante confusa.

Sangra el tiempo
sangran las decisiones
sangran los peces

Parece una estancia depurativa, purgatoria
Anotaré, cuando la encuentre, la salida
y lo que tras ella me sorprenda...

6.000.000.000

2009-05-07T21:13:00.004+02:00

6 mil millones de respiraciones
continuas entrecortadas aladas
y exasperadas que calientan
la noche y caminan las sombras.
6mil millones que calzan los
pies y pisan cada mañana al
borde de la cama para inundar la
ciudad de ceguera automovilística.
6milmillones de atascos en cada
ceda el paso, de tubos ennegrecidos,
de relojes vehementes y capullos
enrojecidos dictando
improperios tras los cristales.
6milmillones de tics
estresados y una flor ajena
a la primavera del trabajo
al paro creciente al no
quiero irme pero el ritmo
me mata.
6milmillones de piernas colgando,
avanzando, avanzando
acelerando sus manos palmeadas,
carraspeando la irritante alarma;
llenándose los ojos de polvo
asfáltico...
¡Hasta el Domingo!
día de guardar el maletín
colgar la corbata y el traje
de channel, dejar los tacones
enfundarse un vestido azul
y tomar el asfalto que
6milmillones han tomado ya
para provocar 6milmillones
de atascos en 300 plazas
de parking sin límite!
y llegan goteando riadas de
individuos con 6milmillones de
deseos
para 15
hectáreas de campo semi abierto
y veo 6milmillones de sonrisas,
de globos
de notas negras y blancas y
6milmillones libres
bajo el Sol

Necesito un AMOR tranQuilo

2009-05-07T21:11:00.000+02:00

Verso de Mónica Aunión

Corre
Aúpame!
Llenate de mí y dame
todo lo que tengas.

Crea una puesta de Sol en tus manos.
Abre los ojos desde mis codos
Quémate los brazos
arriesgame sonrisas
partete el corazón
que quiero amarte a borbotones.

- Permanecete exhausto -

Cántame desafinando
que este mes hay oferta de colchones, un bosque Virgen
un mapa mundi ...
no preguntes dónde vamos.
Me apetece tu pensamiento instantáneo.

- Permanecete exhausto -

Corre
Aúpame!
Llenate de mí y
Odiame un poquito

poema número seis

2009-05-05T13:54:00.002+02:00

A Febe, a Mara (me tomo el "libre-permiso" de copiarte una idea) (vuelve al taller!!!!!)

busco pareja
con ojos grandes
y corazón pequeño
con posibilidad
de crecimiento
: )

poema número cinco

2009-05-05T13:40:00.002+02:00

Hoy fui a ciudad universitaria
he descubierto porque no me gusta
mirarme delante del espejo,
o porqué no me gusta hacerme
fotografías...

He visto en la realidad
la imagen de un pintor
que desdibuja caretas sobre rostros,
caretas que se descoyuntan
que no se pueden sostener...

me gustan los fotógrafos que
hacen retratos de rostros de verdad
sin preocuparse,
me gusta ver rostros de verdad...

he visto mi máscara
deshacerse sin descoyuntarse,
mi menoscara también,
entonces me he sentido libre
y me ha gustado mi cara
y tu cara también.

poema número cuatro

2009-05-04T10:32:00.000+02:00

mientras existan tus ojos
seguiré pensando que el mundo
es un poema

poema número tres

2009-05-04T10:29:00.003+02:00

He entrado en el banco,
mientras esperaba
he leído,

al llegar mi turno...

el tipo del banco se ha levantado
del asiento,
me ha pegado un abrazo...

cómo estás chica,
me alegro de verte!!!

es verídico,

me he partido de la risa
y me he sentido muy amada.

poema número dos

2009-05-03T17:03:00.002+02:00

Mi soledad es un lugar tan habitado
como mi barriga,
como mi mente,
como mi boca;
pregúntale a mi hambre,
a mis sueños, o mi sed
si necesitan que mi descanso
también les acompañe.

poema número uno

2009-05-03T16:56:00.004+02:00

a Yuka

cada plato roto que pagaste
lo cobraron rompiéndose mis huesos,

aunque también todo lo que no tuviste que pagar
hizo de mis huesos vida,

no estamos aquí para pagar y cobrar,
el dinero que se quede en la burocracia pública,
en mi vida privada
quiero ser libre.

POR OBRAS Y SERVICIOS

2009-05-03T00:49:00.001+02:00

el último susurro de la luna
por fin la portezuela se cierra
concluir la resaca de la existencia
para terminar compensación de los tributos

y negociamos la felicidad

volcarnos en tripas y alma
verternos en sal al corte

volvernos tras la espina del silencio
dispersarnos partículas anónimas

y negociamos la felicidad
amén

se nos ha escapado de las manos

2009-05-01T17:14:00.002+02:00

Esta ciudad es un monstruo y es un dios.
Nos miramos en ella,
nos convertimos en monstruos y dioses.
Hay una necesidad humana
de ser hombres,
compartir,
colaborar,
ofrecerse
y no como ofrenda de culto ni sacrificio,
¿hasta donde podemos abarcar?
me ofrezco a una ciudad gigante
donde no hay límites,
la exigencia es ser un dios
ofrecerme como un dios,
el fracaso significa
hacerte un monstruo.
Mi padre, mi madre,
mi novio, mi perro,
mi amiga, mi abuela,
mi hermano, mi cuñado,
mi compañero, mi vecino,
mi panadero, mi tía,
mi vida
ya no está al alcance,
se me escapó de las manos...
al alcance está la imagen de esa
ciudad donde nos perdemos.
Esta sociedad no me ayuda
a ser humana,
no me ayuda a ser libre,
me tiene encerrada en la cárcel
ilusoria de ser una persona ilimitada.
No soy antisistema,
y si soy alguien que cree
que la sociedad cambiará,
gracias a esta esperanza me muevo,
remuevo las emociones humanas
que sí,
están aqui,
todavía salvajes,
todavía vírgenes,
intactas, fluidas,
necesitadas,
dispuestas a trabajar y a salir,
para volverse mas como son
y encontrarse fuera con las otras de los otros
que también son como ellas.
Mi lucha es no morir en el intento
de que la imagen que hemos creado de la realidad
me atrape, te atrape, madre, perro y panadero,
vida,
mi lucha es vivir para cambiar la posibilidad
de un futuro que toda la humanidad entera,
la de verdad, no la ilusoria,
ha trabajado para que exista.

La vida vuelve a mis manos,
en ellas caben tus palabras,
caben tu risa,
cabe tu amor que es tan pequeño
como delicado,
cabes tu
y quepo yo,
es una bola de sueño
de tres centímetros de radio,
debe de pesar unos diez gramos
y me llena,
en ella cabe tu risa,
cabe tu amor,
en ella cabes.

contando cuervos

2009-04-23T13:41:00.000+02:00

Lo cierto es
que tengo la tráquea sembrada
de infectas espinas
hilos formando bolas bajo los pechos
desnudos
Respiro de madrugada
el hollín y la sangre volátil de las aceras
los pasos veloces y angustiosos
de los fantamas del metro
Soy en definitiva, otro ser transplantado
por la noche.

azul anil

2009-04-16T13:28:00.004+02:00

Un poema dedicado con todo mi amor para la pequeña-super-profe Ana Saenz-Messía

de entre todos mis poemas
los que más me gustan
son los anecdóticos,
los anafóricos,
los analgésicos,
los anulares,
los anosmáticos, anórquidos
y anormales,
los anisófilos
y los anárquicos,
pero sobretodo
y entre todos-todos...
los aniles.

A cerca de la luna y el crecimiento

2009-04-15T10:22:00.002+02:00

Todo cuanto me toca
me hace morir,
en el delicado impulso
de renacerme la vida.
Volver a construirme
habitando el faro
de la luna
que guía levantando las mareas.
Volver a sentarse delante
de uno mismo y
percibir
la ausencia y a presencia
de una metafísica cardaga de vida,
de impulsos,
de viajes astrales.
Volver a ponerse los zapatos
sin cordones
volviendo a recomponer el crecimiento.

No todos los días

2009-04-15T10:04:00.002+02:00

no todos los días encuentro
hormigas desfilando
a ritmo solar,
ni todos los días
es tan clara tu sonrisa,
no todos los días
la sábana de pelos
que hay aquí
resulta tan dulcemente
sospechosa,
ni todos los días
la luna tiene los ojos cerrados,
pero cada día
me encuentro que
estoy aquí,
dentro de aquí,
construyendo los
prismáticos
con que verte
de otro modo
todos los días.

CIUDAD

2009-04-14T13:32:00.001+02:00

(poema de Licencio Martínez Doc, heterónimo de Chema Vega)

Amarillo color Venezia,
Color flujo, color VPO;
Azul BBVA, azul parquímetro;
Azul a luz trasera
de otro hueco descubierto;
azul de líneas discontinuas.

Gris de acera,
de autos de ocasión,
gris plata de llaves
regresando al amarillo VPO.

Rojo, naranja en llamas,
rojo en letreros closed,
rojo en ladrillos VPO;
rojo prohibido,
estacionado en azul parquímetro,
rojo color glande, rojo de coño herido.

Blanco de ventanas,
de contraventanas no VPO,
de azoteas y tuberías
con amarillo flujo.

Negro en tacones de trabajo,
de oscuros portales VPO,
de vacas sobre grises autos de ocasión.

Verdes árboles... STOP,
Ambientados en aire comprimido,
STOP, dirección obligatoria, STOP,
ceda el paso, STOP.

explorando

2009-04-14T13:13:00.002+02:00

después de vivir de pie
para acabar enterrada
de rodillas,
sólo es que acabo de morir.

tan fina la diferencia,
tan sutil,
que nadie percibiría
que el mundo es nuevo.

Adacadabra,

déjate morir,
descubrirte los ojos
detrás de las pestañas,
el dolor diluído en medio
de la sangre,
déjalo volar...

encontrarme las palabras
no tiene un sentido,
deja que sean
los otros cinco los que busquen,
poco más.

Después de poner en
circulación todos los esquemas,
una sóla lágrima deconstruye
toda la naturaleza,

toda la naturaleza fluye
en cuestión de una diminuta lágrima,

ínfima, distante,
tiene mucho más poder
que el dinero o que la historia
en que habitamos,
y mucho menos poder que una lágrima.

Habitarnos es una cuestión
de variabilidad.

variaciones de una luna dentro de una calabaza

2009-04-05T20:44:00.008+02:00

Ella está dentro de mi,
ella tiene un corazón propio,
ríe, canta, toca y se mueve
con su corazón,
y no puede parar de vivir dentro.
Ella está viva,
yo muerta,
distante, rota sumisa a normas
de poder que ella no sabe,
no me puede acompañar,
no me puede aliviar, ni devolver la vida,
yo la deseo sin poder hablarla,
sin poder comunicarme con ella.
Sólo es que la deseo,
me produce placer,
excitación,
arroja sobre mi
una atracción magnética,
una curiosidad infinita.
Entre nosotras una distancia
infranqueable,
un terreno infranqueable,
prohibido,
ni siquiera un abismo,
sólo una prohibición,
una pantalla de incomunicación
permanente,
una pantalla de irrealidad
con la que no podemos acercarnos,
nos encontramos en un
esenario diabólico por el que
cuando soy realidad,
ella es fantasía,
y cuando ella es realidad,
yo soy fantasía.
Sólo que siento dolor,
cuando mi mundo es ella
y mi mundo no es real,
cuando la miro
que ríe, canta, toca y se mueve
con su corazón
y es un sueño,
cuando está revelado
que el mundo de la s variaciones
de la luna, su luna,
no son reales,
y la verdad es una calabaza
vacía, inhóspita,
sin su boca, su voz
sus pies y sus manos,
el mundo se convierte
en un lugar desolado
sin su existencia.
Ella está ahí,
dentro de mi,
con su corazón latiendo
independiente,
su presencia inexistente
me hace morir,
está viva,
yo muerta,
quiero consumir mi vida
entera por seguir mirándola
aunque no la encuentre
para no dejar estéril
el vacío de la calabaza.

lo que ayer vi-lo que ayer oí

2009-03-21T14:17:00.006+01:00

20 de marzo de 2009
a las 9.56 de la tarde,
oí un zumbido de tímpano
pensé que era un petardo,
oí zumbidos de voces, gritos,
pensé que era normal,
distingí palabras,
distinguí el sollozo de una mujer,
otra mujer,
hombres después enfadados,
no era normal, me asome a la ventana
donde veo el cruce de carnicer con topete.
una treintena de personas
se agolpaban, corrían,
se agitaban, niños en brazos de sus madres
adolescentes acudiendo a llamar a sus amigos,
mucho caos,
muchos gritos,
un hombre en el balcón viendo
el suceso en primera plana.
Arturo está aquí en el barrio.
La policía tarda seis minutos en llegar
mujeres siguen sollozando
hombres y mujeres siguen enfadados,
los coches acorralan el cruce,
corren todos a separar la multitud,
siguen llegando coches,
llega la UCI.
Starki hace tres semanas volvío de
estados unidos,
tiene visado para los dos mundos,
¿quien era?no lo se.
diez minutos después del disparo
un charco de sangre se pone en vista de
los ojos de mi ventana,
tengo las tripas revueltas.
Llamo a dos amigas,
no vengais.
Mi padre, Arturo y yo
salimos juntos de la casa
con los perros hacia casa de mis padres,
la vecina del tercero
ha bajado con la bata a mirar quien es.
Caminamos hacia bravo murillo,
ya se lo llevaron, quizás se salvó,
seis coches enfilados en la calle grande,
detienen a un hombre con una camiseta naranja,
todo sigue igual,
la gente sigue caminando sin hacerse preguntas.

Aquí delante de dos ojos
un ojo para el intrépido reportero de la peli
otro para el indiferente que camina.

Sin Título

2009-03-12T12:01:00.002+01:00

Todas esas bombas,
todos esos gritos,
niños inocerntes,
madres que ven sangrar
a sus hijos moribundos...
¿A quien sirve esto?
Nada tan cruel,
alguine tiene que ganar mucho
para pasar por alto
que la perdida
la sufren millones de inocentes,
ni su conciencia
interior,
ni Dios podrán nunca perdonárselo.
Hemos venido a este mundo,
para trabajar,
ganar nuestro pan,
y poder amarnos,
¿vale la pena?
No dejo de ver esas imágenes
en mi cabeza,
niños sangrrando,
cuerpos tirados
como basuras.
¿A caso sus vidas no valen más que el oro?
o el oro vale el precio,
y luego los cuerpos,
esas personas
se pueden usar para que el oro
siga valiendo.
No puedo mirarlo sin pensar que
nuestro mundo está lleno de salvajismo,
ideas que hacen daño.
Son asesinatos,
son asesinos,
son enfermemos,
ya es demasiado tarde
para ellos,
no podran curarse

Paqui Molino

Viejos poemas

2009-03-10T14:12:00.002+01:00

Leyendo la antigua revista n'clave de la asociación cultural Clave 53, encontré unos poemas míos de hace años atrás, cuando era un aspirante a poeta. He seleccionado dos de ellos para poner aquí. Creo que no he perdido mi esencia.

Higiene mental

Debo dejar de ver televisión
señores,
debo dejar de ser
el ser inmóvil e insulso
que me convierte esa caja tonta,
debo olvidarme de la tristeza,
hacer un rincón
y dejarla que se pierda.

Debo sanear mi razón
que me es extraña,
olvidar el rencor
y mi melancólica mirada.
Me debo una higiene mental,
me urge.
Le debo más cariño
a este ser lacónico
y a veces locuaz,
insurgente.

(Enero 2004)

Mi deseo, mi razón

No hay paraíso donde ir
y buscar,
porque no encuentro lugar
ni rincón donde apostarme
para ver en mi interior
una razón, sin poder cuestionarme.

No hay infierno
donde vaya a habitar,
ni terribles llamas
que envolverán,
la esencia de mi pensar
constante, insubordinado.

Sólo me basta ver
el paisaje cotidiano,
para saber
que vivo y respiro
en un corrupto tártaro.

Es contundente la razón
que me da
el creer que viajo al cielo,
que sólo existe gloria
cuando en alma y cuerpo
te entregasa mis deseos.

(Diciembre 2003)

Gio.

2009-03-09T13:00:00.001+01:00

Los genios

2009-02-15T17:07:00.003+01:00

.
No quiero ser exacto
ni llevar una corbata que me ahorque
ni saltar del caballo que desboca

no voy a planchar las arrugas del ceño
aunque apaguen los puchos en mi frente

me niego rotundamente
a establecerme en los parámetros
que cada uno quiere

no voy a cerrar cada poro de mi piel
ni me depilare los genitales

los genios hacen genialidades
yo sólo hago poesía.

Gio.

(De mi nuevo poemario: "Lenguaje Extraño")

ALBA

2009-02-05T21:06:00.001+01:00

despierta mañana
por la hora dormida
por la comida servida

acontece el mundo
allí afuera adentro
en nosotros

baldosas acuosas
preciso patas de rana y
nubes se despejan se abren

entra el adentro
brindar con extraños los errores
indicios del último capítulo
el plato se enfría
al alba en fisuras
en minúsculas
en estos términos

de "Imperturbable, destilar"

BENEPLÁCITO

2009-02-05T21:04:00.003+01:00

centro del mal
centro del huracán
centro de la paranoia
centro centrífuga

benevolencia contemplativa
benevolencia colores amalgamados
benevolencia circunspecta

centro de la diana
centro de la carretera

benevolencia sordomuda
benevolencia intolerante

canta el gallo decapitado
por las mañanas para
emprender la jornada.

de "Imperturbable, destilar"

sin titulo

2009-02-04T14:42:00.002+01:00

Ilustración de Andrés Peña

Aunque te cuente,
diga lo que diga, YA HA SIDO DICHO.
Carezco,
tarde o temprano
os dareis cuenta,
de una voz, de un yo.
Disuelto en paradigmas como una sustancia
gaseosa
carente de ser.

Partícula disoluta.

Y sin embargo hablo y parecen escuchar.
Un sentido de dirección de camino a de haber,
debe enlazarnos los unos a los otros.

La carencia no es más que aire que rellena agujeros.

Vins Pólemos

Avizoraré

2009-02-04T14:27:00.002+01:00

Avizoraré la sigilosa anciana que viene a llevarme a su aposento,
los cuerpos de estatua que me observan,
avizoraré la falsedad de las palabras huecas
y ensayadas en probetas de escenario,
avizoraré todo corazón
antes de hundir mi dedo
en su chocolate.

Giacometti- Escultor suizo del siglo XX

2009-02-04T14:22:00.002+01:00

El experimento de los tres siguientes poemas consiste en que éstos son creados por evocación de la figura de una escultura de Giacometti en un breve lapso de tiempo. Todo lo que conozco de su obra es esta reseña "Giacometti trabaja en su obra en torno a la espiritualidad". No pondremos a continuación la foto de las esculturas, porque no tenemos claro cuanto de caro puede costar una demanda por utilizar fotos no registradas, pero en los títulos de los poemas aparece el nombre de la obra que recomendamos, ya sean éstas u otras, observar.

Experimento con Giacometti I- Punta en el ojo

2009-02-04T14:19:00.002+01:00

Tiempo hecho de madera
que te trazas en las lineas
de un tiempo de Gepeto,
ocasionalmente científico,
y topado con un castaño por matriz,
madre de los límites,
padre de los sueños,
atravesado siempre
por una figura hueca-
humana, que cuenta
tus horas

Experimento con Giacometti II- La nariz

2009-02-04T14:17:00.002+01:00

pequeño mío, no te hubiera sido más trágico no nacer; pero tomaste la muerte como una bicicleta con la que ponerse el negro antifaz, batir las alas, y salir de la busbuja cuadrada de un posible futuro castrante

Experimento con Giacometti III- Hombre que anda

2009-02-04T14:12:00.002+01:00

Seguiré soñando en mis esfuerzos por buscarte, señora mía, nunca al final desearé la nada,
no soy todo, pero no queda la media sin buscar, sin hallar la sed de mi entu misterio, sin saciarla con pequeños gestos, logros anticipados a la duda.
Siempre ahí, la duda me acompaña para seguir imaginándote,
todo lo que me quita la sed.

2009-02-03T22:49:00.003+01:00

En comienzos como este el poema es aún un vicio
del que no quiero desprendrerme.
Tengo a bien sabido que la falta de algunos amigos se endurece
si los días pasan y no se borra su recuerdo,
pero no quiero desaparecer como ceniza
No sois maleza en mi memoria,
sois la risa que se me escapa en el aburrimiento.
Gracias.

Corazón de alga- Poema de Jana de Luque

2009-02-01T16:06:00.005+01:00

Ilustración de Ana del Vigo

Siento el peso del corazón,

se ha escondido tras las algas.

Ha comenzado su cristalización oceánica;

metamorfósis del rojoazul

lo se por los pinchazos que decaen bajo la piel

lo se por su calma antisocial ,

lo se, porque está preparado el contenedor de corazones

donde irá a parar.

No puede sentir.

No - no, no puede sentir!

puede .

Dos palabras- poema de Giovanni Collazos

2009-02-01T15:50:00.002+01:00

Ilustración de Andrés Peña

me salvo
por pequeñas islas de conciencias
donde llego a la orilla
después del naufragio constante
que diseca mis ojos.
Me consume el cuerpo lleno de niebla
Termino ardiendo
con hojas que caen en silencio al alba
que respira y prodiga
y me cuenta cosas
con gestos
reflejados en la pupila
que temo
Amor reflexivo de siempre,
amor de melancólico perro.

Amnesia de un breve acto poético
que se busca inconciente
en el alevoso
trueno de mi memoria
Invariable baile autóctono
de la música de mis rasgos de la tierra
empobrecidamente rica
que mi pensamiento no soslaya,
mi mente polvorienta
la sostiene entre los dientes
de mi rebeldía

En lo oscuro

2009-01-29T19:13:00.000+01:00

.

Hoy quiero escribirle en lo oscuro

y acariciar las hebras del canto
que me atrajo hasta el panal enmarañado
a punto de ocasionar estragos triviales
en mi sentidos perversos
donde me desintegro todo confuso
en el primordial panfleto de mis obsesiones

nunca finalizo sobre la continua porcelana
que se queda adherida a mis dedos

Ni el imperioso silencio rompe la densidad
de las diminutas dunas que se forman
en su acristalada superficie de aguas salinas

hoy quiero decirlo muy claro

no valen nada todos los versos del mundo
si su mirada deja de sostener
la mía.

Gio.

RECITAL de POESIA del GRUPO POLEMOS

2009-01-23T11:53:00.001+01:00

Cafe Libertad 8. Lunes 26 ENERO a las 20:00
ENTRADA GRATUITA
Lunes 26 de Enero de 2009 a las 20:00
Recital Poético del Grupo Pólemos en Café Libertad 8
C/Libertad 8 Gran Vía/Chueca

Grupo Pólemos Recital: Juego de Palabras Pólemos es un grupo de gente de distintas historias y necesidades, así como acentos y procedencias, que se han unido para abrir un debate sobre la poesía y lo que la poesía es hoy en día. Es un diálogo polémico a través de la poesía y sobre la poesía.

La poesía es una forma de entender el mundo y una sensibilidad que nos permite traspasar fronteras y culturas para encontrarnos a nosotros mismos. La poesía es nuestra palabra y nuestro significado. Por eso nos preguntamos sobre ella. Nos preguntamos hasta dónde nos puede llevar y hasta dónde nos puede hacer sentir. La poesía es el camino y el andar (parafraseando a un famoso poeta).

Pólemos como grupo plantea que en la poesía se puede dialogar y se puede encontrar consenso y voz propia, proclamando que la forma poética es universal, entretenida y ociosa. La poesía
Más información en www.poesiapolemos.org

El grupo Pólemos lo conforman actualmente los siguientes poetas:
Chema Vega, Susana Recover, Jana de Luque Rozas, Vicente Navarro-Abad, Ana Saenz-Messia, Mariana Roggero, Ana Del Vigo, Carmen Garrido, MARA, Julio Calvo, Mónica Aunión, Mónica Saad, Pierre Dupuy, Giovanni Collazos, Clarisa Vitantonio y Giusseppe Domínguez.
Algunos de ellos (siempre imprevisibles) nos deleitarán con poemas propios y/o ajenos.
Poetas invitadas a sumarse en esta ocasión:
Teresa Sanz, Nina Salinas y Loreto García

Mi campo de batalla

2009-01-16T15:15:00.006+01:00

Voy armado hasta los dientes
y me convierto en conflicto
que ataca con granadas de racimo
llenas de puños alzados
con la esperanza en la mirada fruncida

las esquirlas serán las ideas
que se entrelazaran con las palabras
para clavarse en los cascos que les obstruye la mente

ojalá que bastara sólo eso
pero las acciones en el campo de batalla
seguirán
y los gritos impotentes
de brazos y piernas sin cabezas
me llenarán de sangre los ojos
y gangrenarán las portadas de todos los periódicos

el mundo es el planeta más decadente del universo
¿Acaso se tendrá que prender fuego
a todo los campos podridos
para que se vuelvan a renovar?.

Gio.

http://poesiacontralabarbarie.blogspot.com/

Caen

2009-01-14T11:41:00.002+01:00

Ilustración de Aida Rodríguez

los susurros caen
por las paredes
los silencios de tu piel
caen las palabras
marchitadas de sudor
cae la tinta fresca
de la mañana
por mi cabeza hasta mi pubis
y más susurros
recorren la habitación
para pedir perdón
acurrucar los bostezos
entre la almohada y las manos
caen y se derriten
por el suelo
alguien los recogerá
minutos antes de ...

Clarisa Martina Vitantonio

Gallos en conserva

2009-01-11T20:56:00.001+01:00

Gallos en conserva y un sin fin de caracolas muertas.
Platos de año nuevo repetidos de generación en generación,
copas de champaña rotas de tanto brindar en busca de proyectos.
Aguinaldos que tapan agujeros, y agradecida de ello estoy porque los tengo.
GiGanTes verbenas y yo sin pareja de baile ni de juegos
ando por ahí como una estrella que emite su luz desde el pasado.
Perennes los juicios de mi descalabro y he mandado descoyuntar
esas malditas sirenas, que no dejan de auyar al faro.
Ay!desayunando frente al mar, se han borrado los recuerdos!
Feliz año venidero y prósperos sentimientos.

Cumpleaños (o lo desconocido)

2009-01-10T18:29:00.003+01:00

Ilustración de Aida Rodriguez

Van cambiando las estaciones
(yo me rijo por ellas).
Detesto los segunderos y el abismo tremendo
que cubre, desafiante,
el espacio infinito entre las “y cinco” y las “y diez”.

El demiurgo (malvado?), del que soy marioneta,
me situó en la incertidumbre del comienzo,
del “Érase una vez”.
Me columpio en la “E” (es bonita en su forma).
Sin embargo (y me duele porque me siento bien) sé que, haciendo volteretas,
me conminan (mis propias elecciones) a otra vida.
“Begin the beguine”, qué miedo da.

Pruebo la nata y me regodeo en ella y en mi dedo
(la nata con Heno de Pravia sabe a poesía de Lorca)
y me da miedo lo pequeña que me siento.
Vuelvo al chocolate, para obviar el pensamiento,
y entierro en él un anillo (no me gustan las sorpresas desconocidas).

Se oye el agua de la fuente. Olor a Dueñas. El sol anda bajo (son las dos).
Ellos saben que volverán a ser.
Agua que renace sobre el pilón, limoneros que se huelen, Luz eterna.
Las cosas sobre las que escribo son inmemoriales…
Y las miro desde la incertidumbre de mi “yo seré”.
Cuando “yo sea”, ellas seguirán ahí.

No puedo volver atrás (el pasado anda ya criando malvas).
Y me veo con el tacón puesto en lo incipiente.
Zapatos de ante para recibir lo que venga
(“qué será, será…”)
y gafas de cerca para contemplarlo bien.

Vuelvo a la tarta (¿por qué nací en el mes más frío con lo que lo detesto?)
Y le soplo tres velas.
Prometo ser una nena mala
y tener buena conciencia cuando abrace la nocturna almohada.
Lo que tenga que venir…¡que se apresure!
Yo le espero sentada, con un catalejo, en mi patio andaluz.
(con restos de bizcocho en el regazo y miedecito de copla andando en el corazón)

Carmen Garrido

VERSOS PERDIDOS

2009-01-10T16:20:00.002+01:00

buscarlos
tratar de contemplarlos
únicos impasibles
la ingeniería del alma
del contemplar la exactitud del pensamiento
buscarlos
rebuscarlos en las esquinas de la soledad urbana,
de paredes de mimbre
la garrota de la tinta galopando
la sien del laberinto indecisa
buscarlos
encontrarlos

ESCRITURA

2009-01-10T16:19:00.002+01:00

4 de diciembre de 2009, Campomanes 9

2009-01-07T23:05:00.004+01:00

Tus palabras me han hecho
más completa,
más viva.
Tu amistad más compartida,
más entregable.
Has escuchado el entierro de
mis pescados,
mis pescados capitales,
el sonido chapuzón
de abrazos
e ilusiones futuras.
Escuché tu corazón
en tus labios,
y tu mente en la voz de
tus palabras
todas tus lágrimas
y tu luz correcaminos,
tus impulsos y garabatos.
Te amé en algún momento
y algún lugar
y me sentí más libre,
y mayormente acompañada.
Soñamos y seguimos trasladando
sueños de boca en boca,
al final,
nos comeremos el mundo,
o al menos,
vendrá a nuestro paladar.

Se busca, trabajo

2008-12-29T23:24:00.002+01:00

Busco trabajo, de lo que sea
porqué los ideales
no me dan de comer
no pagan casa, luz, agua
no me abrigan el frío
de mi cuerpo

de las letras quiero sopas,
de las palabras la inquietud de los hechos
sin la demagogia
del pobrecito aquel, sin lastimas, sin misericordias

igual me comeré el orgullo
porqué me ahuesa la necesidad
y me desfavorecen los números

es difícil la piel de un desempleado
con rostro helado de intemperie

para el resto, sólo soy uno más
de la estadística
sólo soy uno más
con curriculum pateando las calles.

Gio.

Del vino y del hachís. (Extracto)

2008-12-18T11:03:00.001+01:00

Comparados como medios de multiplicación de la individualidad, Charles Baudelaire

Traducción de René Palacios

Profundos goces del vino, ¿quién no os ha conocido? Cualquiera que haya tenido un remordimiento que sosegar, un recuerdo que evocar, un dolor que ahogar, un castillo que construir en España, os han invocado, dios misterioso oculto en las fibras de la viña. ¡Qué grandes son los espectáculos del vino iluminados por el sol interior. ¡Qué verídica y ardiente es esa segunda juventud que extrae el hombre de él! Pero cuán temibles son también sus voluptuosidades fulminantes y sus irritantes encantos. Y sin embargo, decid, con vuestra alma y conciencia, jueces, legisladores, hombres de mundo, vosotros que la dicha os vuelve suaves, a quienes la suerte fácilmente vuelve virtuosos y sanos, decid, ¿quién de vosotros tendrá el valor despiadado de condenar al hombre que bebe genio?

Por otro lado, el vino no es siempre ese terrible luchador seguro de su victoria y que ha jurado mostrarse sin piedad y sin misericordia. El vino es semejante al hombre: nunca se ha de saber hasta qué punto es posible estimarlo o despreciarlo, amarlo u odiarlo, y de cuántas acciones excelsas o monstruosas fechorías es capaz. Así pues, no seamos más crueles con él que con nosotros mismos y tratémosle como un igual.

A veces me parece que oigo al vino decir (habla con su alma, con esa voz de las almas que sólo es escuchada por los espíritus): “Hombre, mi bien amado, a pesar de mi prisión de vidrio y de mis cerrojos de corcho, quiero hacer crecer hacia tí un canto lleno de fraternidad, un canto lleno de júbilo, luz y esperanza. No he de ser ingrato; sé que te debo la vida. Conozco el precio de tu trabajo y del sol sobre tus espaldas. Me has dado la vida, te recompensaré. Te pagaré mi deuda suficientemente, pues siento una dicha extraordinaria cuando caigo en el fondo de una garganta sedienta por el trabajo. El pecho de un hombre decente es una estancia de mayor agrado que esas cavas melancólicas e insensibles. Es una tumba alegre donde, entusiasmado, cumplo con mi destino. Causo un trastorno en el estómago del trabajador, y de ahí, por unas invisibles escaleras, asciendo a su cerebro, donde ejecuto mi danza suprema.

“¿Oyes agitar y resonar en mí los poderosos refranes de tiempos antiguos, los cantos del amor y de la gloria? Soy el alma de la patria, mitad caballero, mitad militar. Soy la esperanza de los domingos. El trabajo hace los días prósperos; el vino hace alegres los domingos. En familia, los codos sobre la mesa y la camisa remangada, me glorificarás orgullosamente y estarás realmente complacido.

“Encenderé los ojos de tu acabada esposa, la vieja compañera de tus pesares cotidianos y de tus más antiguas esperanzas. Enterneceré su mirada y depositaré en el fondo de sus pupilas el destello de la juventud. Y tu paliducho queridito, ese pobre borrico atado a la misma fatiga que el caballo de tiro, le devolveré los hermosos colores de su cuna y seré para ese nuevo atleta de la vida el aceite que fortalecía los músculos de los antiguos luchadores.

“Me derramaré en el fondo de tu garganta como una ambrosía vegetal. Seré la semilla que fertiliza las arrugas cavadas dolorosamente. Nuestra íntima unión inventará la poesía. Ambos seremos un dios, y revolotearemos hacia el infinito, como los pájaros, las mariposas, los hijos de la Virgen, los perfumes y todos los seres alados.”

Esto es lo que canta el vino con su misterioso lenguaje. ¡Desgracia a aquél cuyo corazón egoísta y cerrado a los dolores de sus hermanos no haya oído este canto!

A menudo pienso que si hoy Jesucristo compareciese en el banco de los acusados, no faltaría algún procurador que demostrase que su caso era agravado por la reincidencia. En cuanto al vino, reincide todos los días. Todos los días repite sus beneficios. Eso explica sin duda el ensañamiento de los moralistas con él. Cuando hablo de moralistas me refiero a fariseos seudomoralistas.

LINTERNA DE LA MAÑANA

2008-12-17T17:36:00.001+01:00

la espina dorsal que nos sostiene
teléfono
se apunta injustos logros por la mañana
bolígrafo
nos despierta consumidos miedos
lavadora
y presagios de buena abundancia
avión
temblamos en el desierto de las partes
televisión
y consumimos el aire extraño
radio
sentimos los pliegues de la mano
envase plástico
acurrucarnos sobre otra espalda
fotografía
y extirpar lo perenne con las uñas
ordenador
sin causar estragos colaterales
nevera
de inventar lo inventado
y detenernos en la muerte

del libro: PUERTOS ...

COSAS QUE ENUMERAR

2008-12-17T17:33:00.001+01:00

“...es doblemente tonto,
y no quiero ser bailarín
de su fiesta ...”
( canción de Silvio Rodríguez )

por el camino
por el andar sin sentido
por los inodoros y los videts
por las mañanas de domingos
por tantas cosas inútiles
por tantas cosas funcionales
por tantas noches dando tumbos
por ese sentir en el mercado
por ese cruzar la calle sin semáforo
por tantas cosas que enumerar
por la carretera
por las demoras de los vuelos
por la espera y la desespera
por una gota en el reloj de mano
por .... por ....por ....

del libro: PUERTOS ...

La última cena

2008-12-16T23:13:00.001+01:00

Côté à Côté
se sirven las codornices
que se miran.
Se miran las narices los comensales,
los pies se encuentran.
El cuchillo y el tenedor
frente a frente con argumentación.
Las manos se enzarzan
y los labios colisionan.

Vins Pólemos

Creo que soy bisexual

2008-12-16T23:08:00.000+01:00

Soy bisexual
¿y ahora que hago?

¿Altero la noche?

Voy a tratar de contestar de forma amplia a tu pregunta.

Los bisexuales son personas que tienen la capacidad de amar
a su sexo y a los otros.

Esta capacidad incluye la atracción física, emocional y sexual.
No estás solo.

No hay fronteras ni de religión, raza o clases sociales.
No estás solo.

“no hay prueba”,
es decir, no tienes que tener relaciones con ambos sexos
eres bisexual.
Sólo debes considerarte bisexuales.

Si te sientes confundido
Recuerda que el tiempo a de pasar.
No te dejes presionar.
Es tu identidad, tu no decides.
Al ingenuo espectador que no le encajas en ninguna
de estas categorías excluyentes,
le haces pensar en fantasías sexuales
con su propio sexo
y también con los otros.

Confía en el tiempo
Deposita tu fe.
Las salidas aparecerán.

Deja que los cristales traduzcan
La luz.
Eres perfectamente normal,
No hay prueba de anormalidad.
Si de excepción.
Depende de ti.
Todo está en las fases de la luna:
Meguante,
Creciente,
Cuarto menguante
Cuarto creciente
Novilunio

Plenilunio.

Tu eres la luna alrededor de mi planeta.
Sonriéndome desde tu danza,
Desde la acrobacia.
Aterrizando en mi monte
Fecundando los campos
Y levantando las mareas.
Ven hacia mi
Circunválame
Gira y gira enroscándote.
Alzate bella
Dentro de mi.
Fertiliza los valles,
Nieva las montañas,
Enriquece las cuencas,
Insufla los vientos.

Es tarde, muy tarde
Y tu intento un desafío
A la gravedad
A la circunstancia
Del vacío.

Eres bisexual
¿Y qué?

(Diario de un Poeta Impotente)
Vins Pólemos

Cuando me muerdes, a veces me haces daño

2008-12-11T09:03:00.003+01:00

Cuando me muerdes, a veces me haces daño

Eres el milenio de mujer en el celta
una montaña del principio del planeta,
células que vuelan en su regocijo
en los ruidos primigenios de mi umbral

Te regalo mi elefante blanco
de mi carne translucida
que desvela lo de dentro,
te muestro mi cara de chimpancé en lo oscuro
que no es lasciva máscara
es mi gesto escarpado y furibundo

Soy negro sol de alquimia sin magia
alacrán histriónico hecho de nácar
en un disfraz cutre, roto.

Cuando me muerdes, me gusta
si después me curas la razón,
a veces me haces daño
si mi sangre no encuentra su cauce

Mi boca comerá plástico
si vuelan de aquí
las hojas de tus versos
mujer.

Gio.

(Del poemario “un advenedizo en Madrid”) 2008

Encerar la vida- un verso de Ana Sáenz-Messía

2008-12-10T18:33:00.002+01:00

Un pie dentro de la vida,
un pie dentro de la muerte,
doscientos caballos
galopando con un lazo
a tus pies,
arrancándotelos del lado
de la vida, del lado de la muerte,
y el alma sin pies
vagando en
una nube de materia
marcada con un hierro
al rojo vivo.

Encuentras otro pie
al lado de la vida, otro al lado
de la muerte,
te los pones,
y trescientos fantasmas
te atan sus cadenas
para arrancártelos
alma sin pies
vagando en una nube
de materia de palabras
sin fondo.

Encuentras un pie al lado de la
vida,
un pie al lado de la muerte,
recoge la vida,
enceras tu pie,
recoges la muerte,
enceras tu pie,
sometes a doscientos caballos
a trescientos fantasmas,
arrancas sus pies,
los retuerces de cadenas,
los nombras,
los marcas con hierro
de fragua
y los arrojas a la
nube de materia.

Un pie la vida,
un pie la muerte
es...
Así
Solo
Absoluto
Solo.

Abandonas un pie,
abandonas otro pie.
Vuelves,
alma sin pies,
arrastrado por una nube
de materia de vida
arrastrado por una nube
de materia de muerte.
Enceras la muerte,
enceras la vida.

Nos gusta

2008-12-04T10:06:00.003+01:00

Poema compuesto a partir de textos individuales de Susana Recóver, Ana Sáenz-Messía, Vicente Navarro y Giusseppe Domínguez.
El orden, alterado, ha sido definido por Ana del Vigo, Ana Sáenz-Messía y Giusseppe Domínguez el 2 de diciembre de 2008.

Nos gusta Alfa cuando sale del baño,
el calorcito y el sol;
la cerveza.
Nos gusta reír,
despertar al lado de Xi y girarnos para ver a Pi,
jugar con jugones,
los abrazos de Lambda que desea amor
y dormir junto a nuestra hija,
sentir su cuerpo tibio y su respiración murmurando sueños en nuestro cuello.
Nos gusta estar solas. No siempre pero cada vez más.
Dejar volar los globos rojos de Kappa y perderlos de vista,
el azul,
el sexo,
y el mar caribe, plácido y tibio como un útero.
Nos gusta la drogadicción que supone escribir poemas
y detectar nuestra soberbia, nuestra crueldad, nuestros errores para transformarlos o al menos achicarlos.
Nos gusta saltar por encima de Beta y aterrizar sobre Delta,
la voz grave de mujeres pequeñas,
el aguacate y las empanadas criollas.
Soplar el cabello de Ji mientras la luz lo atraviesa
y la noche,
y el atardecer.
Nos gustan los rizos de Ny que tanto peina,
algún objeto inanimado y muchos animados,
los mejillones y el vino blanco helado a la orilla del mar
con la rotundidad de Ípsilon cuando conversa y se quiere hacer entender.
Nos gusta el universo entero,
correr en el campo,
sudar y luego ducharnos con Theta para que frote nuestra espalda.
Nos gusta terminar de comer con un poco de alcohol en vena y sentir que no nos cabe más,
sentir los latidos al límite de toda nuestra sangre y el ruido de las hojas secas bajo nuestras zancadas
y callar ante Ro cuando decide callar
y la forma de andar de los profesores de danza contemporánea.
También es alucinante el poder trasmitir lo que ya sabes y te apasiona,
la sonrisa de Lota en cualquier rincón,
la forma de vestir de Carmen,
y bailar para bailar, reír para reír y así suma y sigue hasta veinte. Cuando no hay miedos, ni objetivos, ni fines… cuando eso se consigue no importa si estás comiendo, fumando, follando, observando o cualquier otro gerundio por que estás y ya, y eso nos gusta: es lo más vivo que se puede estar.
Nos gusta la puntualidad de Omega y su sentido del tiempo
con las palabras esdrújulas,
los tostones, las tortas de casabe y los besos de tornillo.
El día, y algunas noches.
El negro; el color.
Nos gustan los trenes y el ruido de la estación
y el silencio,
y el oblicuo caminar al cruzar una calle sorteando un paso de peatones,
escucharnos atentamente - es muy difícil, pero es la única manera de aprender a cuidarnos. Esto es igual hacia fuera. Comprender a los que nos rodean no para juzgarlos si no para facilitárselo en la medida de nuestras posibilidades que son muy muy muy limitadas. Y esto necesita de la reflexión que no cabe en el instante.
Nos gustan los poemas de Sigma que tan bien recita,
cuando algo nuevo consigue entrar, aprender no es tan fácil; siempre vemos lo que ya conocemos de alguna manera, pero cuando ocurre es la hostia.
Nos gusta Gamma cuando canta las mañanas,
leer los domingos por la tarde, especialmente si llueve
y buscar palabras a ras del suelo
aunque sean malévolas y escurridizas como serpientes.
Nos gusta nuestra familia, loca, libre, compleja
y las mujeres
y que Digamma, Stigma, Heta, San, Sho, Qoppa y Sampi estén obsoletas.
Salir del brazo de Tau y pasear,
escribir sabiendo que sólo nuestra familia poética va a leer nuestras palabras,
algún hombre,
las fiestas de Fi y Psi que nunca se desmandan.
Nos gusta el ruido, a veces
y las tildes de Ómicron con su acento exótico,
deshacer un chiste, o un acertijo o un poema…
Nos gustan las galletas de My ordenadas en un platito adornado de leyenda
y algunas playas oceánicas que revientan en decenas de olas sobre la arena
junto al encuentro feliz con un cuerpo deseado.
Nos gusta Épsilon y Eta cuando nadan al unisono
y el frío.
Creemos que todo lo que digamos a partir de ahora remitirá al punto uno o al punto dos por eso haciendo medio trampis nos plantamos aquí.

Nos gusta charlar tardes infinitas con Dseta y su vanidoso perrito
ver como el día se fragmenta en colores vivos y verlo languidecer hasta que sea de noche,
la megafonía y algunos hombres que suelen viajar solos con maletines pequeños,
la noche,
la luz dorada del otoño germinando entre las nubes,
el vino tinto y, sobretodo, el estado de laxitud que provoca esa copa de más…

POR LA TIERRA

2008-12-03T17:47:00.001+01:00

luchas por ver salir el sol
luchas entre corceles azules
luchas por las rejas mal pintadas de la
casa vieja, y por la vieja, y por los miles de viejos
luchas por la eterna maldición del
indigente
luchas ¿por qué luchas?
luchas sin armas, y sin bandera, y sin verano ni espuelas
luchas ¿ por qué luchas?
luchas sin ser gladiador
sin circo ni abandonar
a tu enemigo

Clarisa Vitantonio

El Cuento del Ojo

2008-12-02T22:51:00.000+01:00

Cuentan las lenguas
Las viejas lenguas
De un ojo
Que no era ojo
Sino profundo
Hueco
Que todo lo que fijaba
En su profundo pozo
Caía.
Las niñas, los niños,
Y todo el que no dormía.
Esa laguna hambrienta,
la laguna de los desvelos
retenía en su timba
a todo aquel que allí caía.
Y nunca, jamás de los jamases
de la fosa se salía.

Vins Pólemos

El invierno atrasado

2008-11-27T14:18:00.002+01:00

Al invierno le ha salido
un lunar en la mejilla,
se ha mirado en el reflejo
del agua
y ha pensado que se va a
quedar dormido
soñando con su luna.

Ha llegado dos horas
tarde a su cita con la
primavera.
La primavera se enfadó,
y se fue con otro
llamado verano.

Ha llorado tanto
tanto el señor invierno
que se borró el lunar
de su mejilla,
y ha pedido al señor otoño
que le recuerde sus citas.

El otoño sacó de sus bolsillos
un pañuelo y una agenda puntual,
y recogió la estrella más alta
caída del cielo,
ha puesto al invierno
su estrella de lunar,
¡y así ya está listo para volver a reconquistar a la primavera!

Sin título

2008-11-27T14:14:00.002+01:00

Mi trapo envuelto en una coraza de seda
Mi Sol cubierto de una tembladura de hierro
Mi mano atrapada en un guante de caucho
Mi lengua enredada en un veneno d e cianuro
Mi cicuta enterrada bajo una flor de algodón
Mi gato-perro
Mi mandarina aguacate de fogón
Ojos volando poe encima de la sala,
y un cepillo de dientes
con una alarma
sonando tres veces
al día

Toxina

2008-11-26T19:45:00.000+01:00

Signándose, entró en la iglesia y se sentó en el último banco.
Ante él,
un altar, una pila bautismal, un confesionario, un crucifijo y como siempre
su futuro.
Estaba cansado de sus juegos de pipirigaña para reprimir sus impulsos,
Estaba fatigado de la severidad y de ser un zamujo,
de mirar
por encima de su hombro siempre, buscando el comentario de la gente.
No aguantaba, que todos aquellos rijosos parlotearan.
¡Cotorras parlanchinas sin sentido!, picoteando la vida de los demás.

Se sentía juñido a la vida que araba sin descanso
Haciéndola más profunda con su paso.
Dónde los días transcurrían encerrado
en su varaseto oteando a los demás.

- “niño deja el visillo que nos ven.”
- “Chiquillo que van a decir los vecinos.”
- “Muchacho compórtate que no somos salvajes”
- “Arcadio que las cosas hay que ganárselas”

Cansado y hastiado de la bruñida vida que le había tocado,
Se signó y se sentó en el último banco.

Cuando subía al otero veía el rebaño de gentes
que se movían, balaban y rumiaban.
Como lo hacían al otro lado del otero su riqueza:
más de 300 cabezas, de la mejor lana.
Suficientes para vivir tres generaciones.

La necesidad pasada, era eso, un mal recuerdo.
Sus hijos vivirían del rebaño,
Pero no dentro del rebaño. Nunca con aquellos
Que señalaban con el dedo índice.
¡Acusicas!
El final había llegado, el día de decir basta,
ya no sería nunca más un juguete
En manos de esa gente.
Haría una pirueta y acabaría con todo.

Justo a tiempo entro la tía Rosario.
La jefa.
La madre de todos, la que decía

-“niño deja el visillo que nos ven”

La que hablaba con los perros
si alguien se salía del rebaño.
La que ponía condiciones para mantener
el buen hacer y el buen pensar.
Esa mujer tenía un par de ojos
en las cuatro caras de la cabeza.
Dejó que pasara y pasó con ritmo de procesión,
adentrándose en el estomago de la iglesia
en dirección al altar.
Arrastrando a la corte de rémoras
que cuchicheaban alborozadas.
Lo había sufrido y no podía transigir más.

Levantándose se signo,
pero esta vez en sentido contrario.
Silencio.

Se oyó caer el polvo en el frío de la iglesia.
Repitió el signo, esta vez deteniéndose en los detalles.
Los ojos de la tía Rosario atravesaron la luz de las vidrieras
y se hincaron en su mano cruzada de derecha a izquierda.
Con esa picardía ganó el infierno
y de rebote su libertad.

Salió por el pórtico, se agarró al parteluz
y con una pirueta cayó al pueblo entero
convirtiéndose en un sin tierra
y todo de una vez.

Camino como hombre libre
Para no detenerse jamás.

vins pólemos

2008-11-26T19:41:00.001+01:00

Acércate cantinela.
Alumbra
la fría tarde,
con hojas de hielo.

Y deja que la puerta
espere sola,
la primera lengüetada
invernal.

vins polémos

Domingo plástico

2008-11-26T16:02:00.004+01:00

"Este es un poema que nace de un experimento de improvisación poético-plástica que hemos realizado Carmen Garrido, Ana Saenz-Messía, Chema Vega y Ana del Vigo. Un regalo para ellos en el blog"

Florece la luz
abierta,
como sagrada,
descansada y fetal,
como verano abstracto
donde el frío se rebela,
¡No hay círculos perfectos!
Las espaldas se curvan y el dolor
no es dolor.
Tus ojos tienen la luz,
tienen la vida
de las sábanas
que giran como trozos de barro.
No hay utilidad en ti,
solo amor,
libertad,
amarte bajo cero,
sintaxis humanizada,
siempre lo bastante
alma se Sol,
pulirlo,
respetarte,
tomar la paciencia
como agua de espuma.
Cerca del agua,
allá en las nubes,
dentro de una
en tu intimidad.
Cadenas al fondo del mar.

Soy un ser anfibio.

Lavado a mano

2008-11-25T15:57:00.002+01:00

Me lavo con sueños
me lavo con deseos
me lavo a mano
todo cuanto me
quisieron lavar
con una norma.

Sostengo los sueños
sostengo los deseos
todo cuanto hay de fantasía,
y lo desempolvo encima
de todo mi cuerpo,

son deseos, sueños,
fantasía
pero sobretodo
son mis manos.

Son cálidos,
son amarillos,
son blandos
y ligeros
y aman la
piel,

son deseos, sueños,
fantasía,
pero sobretodo
son mis manos.

Lavado a mano

2008-11-25T15:52:00.002+01:00

Mano r
lava que lava
a Pepito P.
Descuida de echar jabón,
los químicos
destrozan
tejido epitelial
por partes.

El quiebro de mano r
es hacer morir
a Pepito P.

Aparte de odiarlo
lo ama
con una locura,
oscura.

No hay tiempo.
Mano r,
ya lavó a Pepito P.

Pepito P. empieza
a lastimarse,
y mano r,
a arrepentimiento.

Mentira,
Mentira...
juega con jabón,
todo es un juego
de locura
oscura.

RECITAL de POESIA del GRUPO POLEMOS

2008-11-19T22:11:00.001+01:00

Cafe Libertad 8. Lunes 24 NOV a las 20:00
ENTRADA GRATUITA

Lunes 24 de Noviembre de 2008 a las 20:00
Recital Poético del Grupo Pólemos en Café Libertad 8
C/Libertad 8 Gran Vía/Chueca

Grupo Pólemos Recital: Juego de Palabras Pólemos es un grupo de gente de distintas historias y necesidades, así como acentos y procedencias, que se han unido para abrir un debate sobre la poesía y lo que la poesía es hoy en día. Es un diálogo polémico a través de la poesía y sobre la poesía.

La poesía es una forma de entender el mundo y una sensibilidad que nos permite traspasar fronteras y culturas para encontrarnos a nosotros mismos. La poesía es nuestra palabra y nuestro significado. Por eso nos preguntamos sobre ella. Nos preguntamos hasta dónde nos puede llevar y hasta dónde nos puede hacer sentir. La poesía es el camino y el andar (parafraseando a un famoso poeta).

Pólemos como grupo plantea que en la poesía se puede dialogar y se puede encontrar consenso y voz propia, proclamando que la forma poética es universal, entretenida y ociosa. La poesía

Más información en www.poesiapolemos.org

El grupo Pólemos lo conforman actualmente los siguientes poetas:
Chema Vega, Susana Recover, Jana de Luque Rozas, Vicente Navarro-Abad, Ana Saenz-Messia, Mariana Roggero, Ana Del Vigo, Carmen Garrido, MARA, Julio Calvo, Mónica Aunión, Mónica Saad, Pierre Dupuy, Giovanni Collazos, Clarisa Vitantonio y Giusseppe Domínguez.

Algunos de ellos (siempre imprevisibles) nos deleitarán con poemas propios y/o ajenos.

Poetas invitadas a sumarse en esta ocasión:
Alejandra Tallarico, Teresa Sanz, Nina Salinas y Loreto García

Un saludo y que no falte nunca poesía!!!
Giusseppe Domínguez
www.giusseppe.net
Asociación Cultural Clave 53
www.clave53.org

POR OBRAS Y SERVICIO

2008-11-15T15:45:00.004+01:00

el último susurro de la luna
por fin la portezuela se cierra
concluir la resaca de la existencia
para terminar compensación de los tributos

y negociamos la felicidad

volcarnos en tripas y alma
verternos en sal al corte
volvernos tras la espina del silencio
dispersarnos partículas anónimas

y negociamos la felicidad
--------------------amén

Clarisa Vitantonio

MENDIGOS TACITURNOS

2008-11-15T15:39:00.003+01:00

si te escribo sin palabras
la luz tenue desaparece
tras las paredes
cemento de jaula urbana
si te escribo sin voces
de galeones escondidos
en la isla
puede ser que los náufragos amarren algún día
y los secretos se
vuelvan tempestades
los oídos oigan atónitos
frases culpables
-------atormentadas
-------sin sentido
-------sin gesto
-------sin rostro
si te escribo con tinta
usada de años
plomizos taciturnos
agobiados
no alcanzaré a escupir
con tanta fuerza hasta sacar los pulmones
tráqueas quemadas y con magulladuras de las calles

Clarisa Vitantonio

El cerro.

2008-11-14T09:26:00.001+01:00

El cerro

La ciudad es el cerro
con sus niños de cimiento que empujan con sus saltos
las callejuelas de esquinas
detenidas en el tiempo, imantados de polvo húmedo
que respiran con pies trillados

se cuelgan del manubrio envejecido
para no despeñarse
para no desdentarse en las puertas
de un maloliente mañana

La ciudad es el cerro
con sus viejos de ruinas y ojos candentes
que sostienen las grietas que el aire a socavado

desde lejos irrumpen serenos
destilando los opulentos brazos del olvido

La ciudad es el cerro
y fardo gris
que cubre la extendida urbe
henchida en su estirpe de limo.

Gio.

(Del poemario “que me encuentren en Lima”)

AHORRE EN PASOS

2008-11-13T14:37:00.002+01:00

desde su displicencia
y la comodidad
hay un paso
las imágenes continuadas
transportan su vendaval
imaginario
a los surcos
de contemplación
ausente
y sólo hay un paso
su vida-perro
consiste en ladrar
comer
beber: poquito
y ahuyentar las penas
con el rabo
un paso
lado frontal de
vida/desvivida
entre pasos
in/caminados

Vamos a Contar Mentiras.

2008-11-12T22:21:00.001+01:00

Te cuento la primera con mi sonrisa cariñosa
Te cuento la segunda con mi alma abierta.
Te cuento la tercera con caricias y besos.
Te cuento la cuarta uniendo nuestros labios.
Te cuento la quinta con la pupila de mi ojo.
La sexta y la séptima las dejo para nosotros.
La octava es mi sexo engallado que golpea la entrada.
Te cuento la novena con el jugo de mis entrañas,
Y la décima,
La décima, la callo, y que te la cuente otro.

(Diario de un poeta impotente)

Vins Pólemos

El Próximo Inquilino de la Casa Blanca.

2008-11-12T22:20:00.001+01:00

NEGRO. Un negro pisará la Casa Blanca.
Es más, la habitará.
Yo propongo rebautizarla,
Que la renombremos entre todos.
Propongo que desde hoy sea la Casa Negra.

Negra como fue la desembocadura del Mississippi,
Negra como los árboles que lo rodean,
que en sus ramas se blanceáron de una cuerda
terroristas negros.
Como los cenagales de Baton Rouge.

A partir de hoy.
La Casa Negra, dónde acudirán palomas blancas.
Dónde desayunarán los que poseen y los desposeídos.
Las sogas de ayer dan paso a las guirnaldas de hoy,
Las lágrimas de ayer, abren las esperanzas de hoy.

La Casa Negra, me parece adecuado,
Me parece afortunado para el lugar
De dónde salieron los esclavos,
De dónde fueron liberados para
Inundar el mundo de manos libres.

04/11/08
21h Madrid, España.

Vins Pólemos

Hace 35 años que murió Neruda

2008-11-12T22:18:00.000+01:00

Hace 35 años que murió Neruda
Y su canto general todavía se escucha.
Entre las paredes del lugar
Entre las llaves
Calles
Y las esperanzas
De los pobres.
Pero desde que Pablo
Escribió su canto
Los pobres tiene nuevos nombres.
Eso si, eso se lo hemos dado
Nombres para llamarlos,
Para definirlos y clasificarlos.
Los pobres y no son proletarios.
(Negri nos enseña que los proletarios
ya no existen.)
Producir ya no está en sus manos.
Ya no les pertenece.
Ya no trabajan.
Los que trabajan,
Esos se llaman esclavos.
(también obreros del tercer mundo)
No son pobres porque están dentro del sistema.
No sintamos pena, no sintamos miedo,
No sintamos nada por los pobres
Son parte integrante en nuestro sistema.
¿Dónde queda su Canto General?
¿Quién tiene voz para cantarlo?
Pues si, han pasado 35 años
Y la utopía se ha hecho más laberíntica.
Los recovecos de las suelas de sus zapatos
Son simples calles sin salida,
Calles cortadas a la esperanza.
Y es que después de 35 años no nos queda.
La esperanza se ha evaporado
Por el cambio climático.
Parece que cuando el barco se hunde
Las ratas dejan de tener importancia.
Nunca, don Pablo, se imagino
Tan magnánimo hundimiento.
Tan profunda fosa donde desaparecer.
Y su Canto General,
Un simple canto de sirenas
Un esperar lo inesperable
Un soñar con lo inalcanzable.
La esperanza se ha evaporado.
Y con ella,
El cambio, el mirarnos los unos
A los otros.
Mirarnos a los ojos.
Ya no podemos mirarnos a nosotros mismos.
Como dijo Francis Bacon
Después de la segunda guerra mundial
“El hombre ha perdido su rostro en la guerra”.
O tal vez fue Giacometti quien lo dijo,
Mientras una de sus delgadas estatuas se deshacía
entre sus dedos hasta alcanzar la invisibilidad.
La delgadez de las ideas,
La delgadez del pensamiento.
Un canto simple
Un canto general que se enmudece
En los oídos sordos de la historia.
Son 35 años de camino
Que Antonio, Antonio Machado nunca caminará
Son 35 años de espera
Desesperanzada.
En estos últimos 35 años,
Se le ha echado en falta.
Hay huecos que no se pueden llenar.
Ni el petróleo, ni el cemento, ni las nuevas tecnologías…
El hueco se hace hondo en su interior,
En el interior de todos y cada uno.
Un orificio oscuro donde dejar caer bombas
Las bombas de la CNN
Las bombas encerradas en el rectángulo que medimos en pulgadas.
El hueco que se abre sin cesar
Es tan profundo
Como nuestros ojos ciegos de verdad.
Y sin embargo, nos queda el Canto General.
Un puñado de páginas que se enredan
En las estanterías.
Que van acumulando polvo
El polvo de Neruda
El polvo de la madre tierra.
No hay voces
Ninguna voz puede leer el Canto General
Ningún oído lo puede escuchar.
En silencio han ido amontonándose
como huesos de muertos.
De los que murieron de hambre
De los que murieron por no tener hambre.
Un nuevo vocabulario, una nueva voz
Que no sabe los vocablos
Que no habla en nuestro habla.
Quizá los versos del canto
Son como los versos de los códices Mayas,
Esos que no quemó la iglesia,
Esos que se salvaron de la purga
Del fuego.
Sólo tres.
Los versos a recordar.
Como en Farenheit 451, cada uno seremos un verso.
Antes de que muera
Antes de los próximos 35 años
Antes que nadie se llame Neruda, Pablo.
Recordar sus versos,
Recordar su canto.
Recordar que era General y era un canto.

Vins Pólemos

Mecánica básica para terminar con el mundo conocido o el mecanismo de las armas de destrucción masiva.

2008-11-12T22:17:00.000+01:00

Tu cuerpo, no es tuyo,
Nos pertenece.
El estado lo tiene apresado
Lo ha encerrado.
Sexo.
Género
Lengua
Cultura
Geografía
Matemáticas
Conocimiento del medio.

Te lo han quitado.
Lo han almacenado.
Si miras bien
Verás un montón de etiquetas
De nomenglaturas
Programadas y
Preprogramadas en un universo
De números y letras.

Nos pertenece
tan cúan
tu te sientes libre.
Es tu cuerpo un lugar
Donde martillear los cuentos
de los antepasados.
Es tu cuerpo donde
Probamos las directrices,
Marcamos y señalamos,
Sobre bonitos tatuajes pop.
Tu cuerpo un templo
Donde adorar nuestros dioses.
Consumo y ley.

“Compañero hay un lugar
por donde salir. Un lugar
que el poeta señaló.
Una puerta por abrir,
un tubo de escape,
un orificio de desagüe:

La clisobomba como acción,
La clisobomba como religión,
La clisobomoba como moneda.

Yo te la aplico y tu me la aplicas.
Compañero es el único salvavidas,
Es nuestra salida.” – Con apenas convencimiento.

Advertencia:
Susurrar al oído
La clisobomba puede acabar
Con nosotros.
Con todos los pensamientos.
Y no se debe dejar al alcance
De los niños, ni de las personas mayores.
Puede significar un grave peligro
Para la concepción.
La concepción del universo.
De nuestro universo.

Vins Pólemos

DEL LIBRO (EN PROCESO) "LEJANÍAS TRASPUESTAS"

2008-11-05T18:01:00.001+01:00

contar todo el dolor
contar todas las gotas del mar
contar los suelos arenosos
y no restar las excepciones
no contar el punto
que sale de la línea
hacer una suma exacta
de las tristezas
y revolcarse en los iguales
sin dividendos
sin múltiplos
oraciones que no decimos
que no escribimos tras las pestañas
tras los huecos
que deja la almohada
ya sin tu olor
sin tu pelo
y con el sabor amargo del silencio.

Clarisa Martina Vitantonio

DEL LIBRO (EN PROCESO) "LEJANÍAS TRASPUESTAS"

2008-11-05T17:57:00.003+01:00

voy a contar una historia
sería imposible de posicionar
sería difícil de asumir
carcomer las entrañas
de la tierra y revolcarse
como cerdos en el credo
de lo que puso ser
y mejor dicho
lo que fue será
y cada mariposa
su color en el año
y contar una historia
sería imposible
sería demasiado negra
será el silencio
antes del tornado
y tal vez
sólo tal vez
luego de él
contar una historia
que te la estoy regalando
pero no contando
sólo para que sepas que hay una
pero lo haré cuando me apetezca.

Clarisa Martina Vitantonio

Echo de menos el agua

2008-11-01T20:44:00.002+01:00

Echar de menos el agua,
significa sed.
Tener el estómago seco,
falta de tiempo,
ajetreo de calles
áridas,
de gentes áridas,
zapatos desgastados
por la contrarreloj
y el poder,
puedes,
puedes,
puedes,
más puedes,
más debes.
Y sigo echando de menos
las causas.
¿Alguien que muera por la causa?
Alguien muere en ella
sin saber porqué,
y sigue el camino
hasta el triunfo,
para que el fracaso
no le persiga,

todo esto es tener sed.

Bien,
pues soy humana,
mi cuerpo es agua,
mi alma es agua,
vivo,
soy una corriente horizontal,
un sistema de ondas
que se comunica
a través del sonido
de dos lenguas que se besan,
un constante deseo
de llegar al mar,
el fin de la tierra,
el fin de la masa acuática
el horizonte último,
y si llego mejor o peor
no me importa,
pero no me engaño con la sed,
mientras el agua salada
no me reponga.

Amenaza

2008-11-01T20:37:00.002+01:00

Amenaza, ¿dónde?
1.- No me fiaré de una palabra que se dice de sí misma que "Así sea".
2.- No me descalificaré cuando venga el temporal.
3.- No te descalificaré cuando el temporal venga.
4.- No seré lo que tu quieres por estar en el camino.
5.- No me fiaré de una palabra que se dice de sí misma "Aza", pero si de esas que se dicen "ito".
6.- No especularé, a menos que existan los espejos.
7.- No me callaré, a menos que no existan las palabras.
8.- No.
9.- Algún día voy a conocer la muerte.
10.- Amarás a Dios por encima de todas las cosas.

El bolero de las cuatro aristas

2008-11-01T20:33:00.004+01:00

Cuatro aristas
no una, ni dos, ni tres,
cuatro aristas para una pirámide
perfecta.
Me toca cantarte un bolero regular,
y así respirarás de día el mar
y soñarás de noche las estrellas.
Un bolero regular
para tu alma,
que perfecta es,
regular,
cuatro aristas
tan bellas como tus manos
y tus pies,
que generan hacia mí,
una pirámide regular perfecta,
tan espiritual como tu alma,
ni una, ni dos, ni tres,
son cuatro las voces
para tu dulce bolero.

Cartas

2008-11-01T20:30:00.002+01:00

El armario está lleno de cartas: cartas en las perchas, en los cajones...cada esquina del armario está entablillada de cartas...
No todas tienen Remite, no todas tienen dirección, algunas no tienen ni siquiera palabras, pero si que es verdad que el armario está repleto de cartas.

Yo te susurraba versos

2008-11-01T20:18:00.002+01:00

Yo te regalé un oído
el día de No-San Valentín
para susurrarte versos;
recuerdo que mi voz
penetraba por tus glándulas
buscando la raíz de tus pensamientos,
embelleciendo tu mundo
con la simple desnudez.
El silencio de tu cuarto
se quedaba a oscuras,
para que las agujas del reloj no se movieran,
y todo cuanto ocupara el espacio
fueran los versos,
mi voz,
y tu reclamo.
El sonido
se propagaba como burbujas de luz,
mitad onda, mitad corpúsculo,
misterio
y
materia
de la ensoñación creada por el contacto
de mi boca
con tu oído.
Recuerdo que aquellos versos
nos hacían libre,
las palabras breves y concisas
se penetraban y se recibían sin censura,
ampliando los metros de aquella habitación,
abriendo las ventanas por donde el aire,
le contaba los secretos a la luna.
Yo te susurraba versos,
y cuando olvido el sentido y el valor de esa mi voz,
entonces busco la luna para que me recuerde
los secretos que una vez le regalamos.

Palimsepta

2008-11-01T19:51:00.002+01:00

Voy a desaparecer
después de haberte creado,
borrado cientos de veces,
repetido,
transformado,
después de volverme loca
buscándote
debajo de tu piel,
tras haber revuelto
toda imagen,
todo símbolo,
con que trascenderte,
haber saboreado
todos tus gestos
y tus órganos,
cada vez
vestida de una paranoia
distinta.
Después de haberle
servido al ciclo
ancestral del aire,
al ciclo futuro
del fuego,
voy a desaparecer...
me he quedado
palimsepta.